Oración al creador

Soledad
Dulce compañía
no lo desampares
ni de noche ni de día

El desacansa por fin
luego de una grandiosa obra
en su urna esta entristecido
el creador hubiera querido seguir creando
pero se undió en el sueño
de una perfecta ciudad.

Aquí estamos en tu obra,
¡oh! creador de mentes estrechas
salvador
libertador de hombres sin voluntad
tu ciudad adornada de pantallas con imagines incoherentes
tu obra son mujeres vendiendo cariño por propinas
en cada esquina de la ciudad.
Tu creación son esas muchedumbres de espiritus teledirigidos
que caminan por la calle de la melancolía
con miradas angustiosas.
Gracias por tus escuelas;
esas perfectas fabricas de estupidez en serie
gracias por tus ordas de adolecentes enagenados
esos futuros trabajadores obedientes
desde el suelo un hombre con la mirada perdida te da las gracias
desde las alamedas de la tristeza, la gente de hombros caidos te da las gracias
el país de la depresión te da las gracias;
Tu capa al viento y tus guantes blancos
hicieron esta tu ciudad soñada
habitada por hombres con vidas programadas
La angustia se mueve más rapido hoy
en tus lujosas carreteras.
las familias a control remoto hoy te dan las gracias tambien,
el hombre producto hoy te da las gracias,
Por un Chile mejor,
tu país de marionetas te da las gracias.

La Bandera que tus aviones quemaron
aún no ha cesado de incendiarse

¡Patria mala madre! ¿Por que das a luz hijos entristecidos?
Gracias salvador Por Prostituir la Patria
¡Oh Santiago cementerio de hombres vivos!
¡Oh creador aqui esta tu oración!

Soledad
dulce compañía
no lo desampares
ni de noche ni de día...

Manuel Balcázar.

divagacion

Estaba sentado en la estacion de metro, un tren se detuvo y tomo la gente. Luego se fue, y en el espacio vacio, al frente mio, entre los rieles electrificados; estaba ella, sentada frente mio, tan lejos, tan cerca.
La vi, me miró.
No hubo nada, solo el fluir de una invisible energía.
Luego otro tren se detuvo, entonces subi a él.
Y ella se quedó sola mirando el asiento vacio que tenia al frente.

El Pais escondido

Nadie recordaba como había sido la ultima primavera en el mundo escondido. Hace millones de años las flores habían decidido no volver más al país, y los inviernos se sucedían entre días de lluvia y viento. los silenciosos habitantes de este mundo no paraban de derramar lagrimas por sus ojos, que se mezclaban con la lluvia proveniente del cielo gris. La vida en el país escondido transcurría entre un invierno frío y un melancólico otoño. Los árboles en lugar de brotar con verdes retoños, solo mostraban hojas amarillas. Los silenciosos habitantes de este mundo solo conocían el invierno, las lagrimas que nunca paraban de brotar de sus ojos y las primaveras de hojas amarillas y secas.
Hasta que un día apareció en una colina lejana una solitaria flor, que parecía jugar silenciosa en el viento.
Un niño de humedecidos ojos, habitante del mundo escondido, descubrió la pequeña flor y corrió a contar a la gente.
Entonces una multitud de personas se reunió alrededor de la pequeña flor, decidido llamarle con el nombre de “Lucia”, acordando entre todos no tocarla ni menos arrancarla de la tierra.
Un hombre sabio que llego al lugar habló en voz alta, lidiando con las lagrimas que como a todo habitante del mundo oculto no dejaban de brotarles:
- ¡Traed una guardia que custodie la flor! No acercad a ella más de lo necesario, pues de esta flor podría volver nuestra desterrada primavera.
Un ejercito de hombres se instaló alrededor de la flor para custodiarla.
Pero sucedió entonces que uno de los soldados se enamoró de la bella flor, y un día decidió desobedecer las ordenes y sin más fue y se arrodilló ante esta.
Entonces sus calladas lágrimas bañaron los pétalos de la flor lucía, y al instante, comenzaron a brotar millones de mariposas que escaparon al viento, llenando de color el cielo entristecido.
Los soldados de las calladas lágrimas de plata, corrieron donde el hombre sabio para contarle la noticia. Pero el soldado enamorado siempre se quedó arrodillado, observando la flor lucía que ahora emanaba pequeños pájaros y graciosas pelusas de semillas que volaban al cielo sin parar.
Entonces una primavera comenzó a tomarse el país escondido, el verde comenzó brotar por todas partes, las nubes negras comenzaron a abrirse y las lágrimas que desde siempre brotaban de los habitantes del país de invierno, de la nada comenzaron a estancarse.
El rey del país oculto, supo del acontecimiento, y decidió ir a ver el lugar donde estaba la milagrosa flor. Lo primero que vio fue al soldado sentado al lado de la pequeñisimo ser. Entonces le dijo:
-¿Por qué no vuelves? ¿Por qué no te levantas de ahí? Ha vuelto la primavera al país gracias a ti. Puedes cortar la flor y llevarla contigo. Será tu premio por devolvernos la primavera.
El soldado respondió:
- No quiero cortar esta flor, solo quiero quedarme a su lado contemplando su belleza.
Entonces el Rey se dio la vuelta pensando para sí: ¿cómo puede un hombre enamorarse de una flor?
Llego la noche y el hombre se durmió muy cerca de la flor Lucia, mientras que esta cerró sus pétalos como adormecida sobre él.


A la mañana siguiente nadie encontró ni a la flor ni al soldado.
Solo noche vio como el adormecido soldado se transformó en un alto álamo que casi tocaba el cielo. Y como la flor lucia creció como una enredadera a su alrededor, abrazándose ambos en una primavera que duró un millón de años.

Manuel.

jardín secreto

Hay en mi un jardín solitario
que florece en primaveras ocasionales
y que es azotado en inviernos despiadados
nadie sabe entrar a el
hasta que por milagro
una puertita se abre
y alguien queda pasmada con los aromas
y la belleza de este oculto jardín espiritual
en el hay pajarillos de increible canto
y pequeños ríos de inpensada paz
que no dejan de fluir y fluir
entre el silencio y la música de mis callados pensamientos

Neg-ocio

...comida para el capital humano


..canciones tristes en un mundo para olvidar...

En la ciudad todas las personas son mecanismos, unos artefactos inteligentes que cumplen ordenes sin saber que solo cumplen mandatos.Hay alguien, que en realidad nunca esta, que se encarga de ello. La vida de las personas es entrar en el juego de creer que somos libres, cuando al contrario, somos sometidos a control desde pequeños en las escuelas, donde se nos enseña que el ocio es malvado, precisamente porque del ocio nacen los sueños, las ideas. Y se nos impone el Negocio (la negacion del ocio)¿Que hace un individuo como yo en un mundo de negociantes?Tranquilos, esta la televisión, con ella nos pueden mantener hipnotizados, sometidos bajo control todo el tiempo. Esta la escuela, la música que suena por millones de parlantes, introduciendo en las neuronas de las personas una sola cosa: "copula" ten hijos muchos más de los que puedas mantener y que venga asi mi dinero, mi dinero que proviene del "capital humano" mi dinero que proviene de la masa de la nueva esclavitud, de los esclavos engañados con una mentira de libertad, venga mi dinero de la masa de humanos "tontitos" que invente para ello.
Voy en la micro y una persona sotiene una botella de cerveza en su mano en un inmenso cartel.y la masa de hipnotizados se revuelve se menea caminan, miran, observan y el ser que nunca esta para golpearlo en la cara sigue sin verse nunca, mientras el hombre "producto" se pasea por las anchas alamedas que iban a ser las alamedas del hombre libre....Nadie puede saber que hay despues de la vida, nadie puede asegurar si hay oscuridad o luz, si hay materia o simplemente nada.Pero ahi esta la principal arma contra nuestra pobre existencia de esclavos de un dueño que no tiene cara.Nunca nadie podrá comprar una noche estrellada.solo para esas cosas se viene al mundo.Una mujer bella como una flor recien abriendo los petalos al mundo me habla de su tristeza.Venimos al mundo creyendo que vamos a una fiesta, y nos encontramos con una fiesta de hombres tristes que tocan sus guitarras entristecidas. Y una flor me ha dicho que en un momento deseaba marchitarse.Nunca nadie podrá comprar una noche estrellada.Ni el jardin de tus callados pensamientos, donde pequeñitos retoños nacen y se entraman como enredaderas por tus primigenios ojos.
A una flor en su primavera primera.

Modelo practico para armar.

Kit practico; modelo humano
Instrucciones:

- Junte las partes
-Haga ingresar su objeto al colegio
- ingrese su hombre a un instituto o universidad
- Junte su compra con una mujer (ver instructivo aparte)
- Proceda a casarlo legalmente.
- Añadale deudas a su hombre armable (indispensable)
- Contraiga contrato con cementerio parque.
- Sepulte su hombre cuando este ya haya sido utilizado (no llore; si no lo puede evitar, no lo haga en público. No haga visitas al cementerio, no alargue la ceremonia. Olvide rápido. No nombre los muertos)
- siga las mismas instrucciones con los restos del hombre armable. (hijos)

manuel.

El dicatador surrealista

Ya, ahora van a ver a un dictador.
Esa fué la última frase que selló un largo viaje entre San Bernardo y el centro de Santiago.
La consigna había sido dicha por mi padre, el mismo que en el bus me enseñaba la nube de smog que se levantaba sobre los edificios... en una tarde en que el paisaje corría por la ventana de la micro... cuando yo, pequeño ahorraba un pasaje viajando sobre sus piernas.
Vamos a tener que esperar, dijo el.
Y esperamos, entre una multitud un día 19 de septiembre de no sé que año.
Habían tanques desfilando por las calles, muy lentamente; soldados, madres orgullosas de sus hijos militares, y muchas mujeres con fotos del dictador entre sus manos.
Mi papa sostuvo un dialogo con una de esas mujeres que levantaba su cartel al cielo gritando ¡Pinochet!
- No soy partidario de sus ideas...
- Por que, si es lo mejor.
- No me parece, yo no estoy de a cuerdo con el uso de la fuerza.
El dialogo había nacido entre sonrisas. No había discución.
¿Y por que vino? - preguntó la mujer.
Traje mis hijos a verlo.
Va a ser parte de la historia, sea como sea... Quería que vieran un dictador.
Se acabó la conversación cuando entre un tumulto, apareció un auto descapotable muy brillante, con un hombre alto, con una capa que flameaba al viento.
Supe que era el dictador.
El hombre tenía los brazos abiertos, me pareció un rey. Creo que pensé que era un rey, con sus mejillas coloradas y el rostro limpio.
Saludaba a la gente con sus manos enguantadas, en limpios guantes blancos, y su gorra llena de arabescos dorados.
Es un rey decía alguien dentro de mi cabeza de niño.
Se acabó el tumulto. Nos alejamos, caminando hacia el palacio de la moneda.
¿El es malo? pregunté.
Si - dijo mi papá, ahora lejos de las mujeres fanaticas.
No puede ser... me decía a mi mismo; sus guantes blancos, su sonrisa bonachona...
Pero si lo decía mi papa era porque era malo.
Ese hombre era un engaño, me dijo esa voz que siempre tengo dentro.
Un engaño cuidado con solidos caballos y hombres armados.
Fue ver una flor con una espada colgando goteando sangre.
Que extrañas conjunciones nos da la vida de pronto.
Fue como ver una paloma blanca disparando un cañon.
Quedé confundido con esa extraña fusión de elementos distantes.
Ese hombre era una aparición surrealista, que se perdió en una noche de personas fanaticas, carteles y una bandera gigantesca que flameaba en el cielo...

Mundo gigante

Tantas cosas había en el mundo gigante;
aviones que se escapaban de las manos,
sonrisas deliciosas
en esos altos edificios
llamados padre, madre,

Era un mundo de tiernos gigantes,
que perdieronse para siempre,
en una caja oscura,

Que extraviada va por el mundo del tiempo.

Manuel Balcázar

Sueño de la mariposa

Chuang Tzu, soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.

Del libro de Chuang Tzu (300 A. C)

Paloma mendiga

1

Ella tenía en sus ojos
un posible futuro florido.

Si azul eran sus iris,
¿cómo no buscar en ella el porvenir?

Sumerguido en la ilusión,
todas las tardes busqué su compañía,

No importaba si de mentiras,
construíase la nave,
que temeroso,
me transportaba hacia ella.

Ella;
una alta torre
en el mundo de mi fantasía,
donde horizontes placenteros
adormecido contemplé.



Conformabase mi ser,
con un cariño,
una caricia suya;
que acrecentaba,
el amoroso caudal,
del lago de las dulces mentiras,
en que siempre has bebido
...siempre,
¡Oh! tú:
alma mendiga...


2

...No sé amar como amaron los hombres
sus futuros de vidas programadas.

Fue mi amor,
una mendiga paloma,
que bajando de los cielos
una migaja suplicó.

No sé amar como aman los hombres...

Silencioso, abro mis alas
y te digo adiós.

Manuel Balcázar.

Padre tiempo Madre nada

Ahí estaba, el ataúd. Un modesto cajón de madera, donde no parecía estar la muerte.
Pues yo era el hermano de la habitante de ese microcosmos. Y de algún modo yo tambien estaba ahí. Y yo estaba vivo, por ende no podía estar la muerte dentro.
Una vibración se agitó por el aire. Moví mis dedos con inteligencia cuidada.
Teclas negras, teclas blancas. El sonido de organo se propagó por la iglesia pequeña... Luego cantó al lado mio un violín.
Un pecho se agitó, luego una explosión de llanto. Y lo mismo, en otra persona, pero más allá en la iglesia, en otro rincón... luego más, más explosiones de llanto.
Mano izquiera, dedo 5 y 1 fa sotenido, do natural. Una tecla negra otra blanca.
Negro, blanco;
- A ver... ¡Hi! que linda es!
La madre la sostenia en los brazos.
-Hola! hola... hola cosita... - Unos cariños. El bebe recién nacido hace unos gestos.
Una familia toma fotos en el hospital.
Se va a llamar Francisca.
Si, si...
Negro, blanco;
Pobre hija mia.
El cuerpo se convulsionaba en la cama, ya sin vida.
La mano de un padre que acaricia un cuerpo ya sin vida, pero que se mueve tristemente, con los estertores de la muerte.
Parece ahogarse. La familia llora al rededor.
No, son solo impulsos - dice mi papá
Un consuelo, de algun modo, descubrimos que no es ella, ella no sufre ya, ella ya a partido, lo demás, solo caprichos de una maquinaria que se detiene, se frena... descansa.
Cariños, besos. En el jardin una flor de ibisco se abre caprichosamente.
Unos niños se acuestan al lado de la joven difunta, la abrazan. Y la joven parece sonreir. Y hay dulzura en el ambiente.
Una muñequita, que había tenido un alma 26 años.
Ahora el espíritu se había querido cambiar de casa.
Y lo hizo...
Blanco y negro. Mano derecha dedo 1 la dedo 2 do, dedo 4 re sostenido. La iglesia se impregno de una tonalidad menor, el violin se puso un abrigo negro, se frunce el seño de Dios, Parece que va a borrar el mundo de un manotazo. Parece que viene un ejercito, viene.
No llega.
Vibraciones de desamparo, nostalgia, que vuelan por la iglesia.
La cajita esta abierta, aun que está cerrada.
El universo son mis manos, y esa cajita que tengo al frente mio.
Blanco, negro;
-mira va a nacer - mi hermana esta con la "pelela" cerca en la cama. Se agita su pecho, me apresuro a tomar la "pelela"
-No, no, no es nada - dice mi hermana.
¿no vas a vomitar?
No, se me quito.
Vómito repentino.
La limpio.
Me mira.
La miro.
Va a nacer...
en otra sala una guaguita comienza llorar.
-Viste... jaja - dice ella, no se cuantas guaguas he sentido nacer ya...
Me río.
Blanco, negro.
Los niños que ella sintio nacer, ahora juegan por el mundo.
La niña que jugaba conmigo en el mundo, ahora juega en la tierra, en su interior; con la lluvía... con el viento... con el amigo polvo... con la amiga soledad, con el padre tiempo, con la madre nada. Con un violin, con un órgano.
La música le toma la mano a la lluvía, y corren junto con el viento, y mi hermanita que es la preferida de la madre nada, que se sube por el padre tiempo, y este que la toma la afirma, la levanta y le sonrie...
Chao... dice la familia llorando frente a una lápida gris, en un cementerio verde de primavera.
Blanco y negro.
Chao -responde- mi hermanita difunta, riendo en los brazos del padre tiempo.
Nadie la escucha.

Romance

Una joya de poesia española, lean curturizence...


Conde niño, por amores
es niño y paso la mar,
va a dar agua a su caballo
la mañana de san juan.
mientras el caballo bebe
el canta dulce cantar;
todas las aves del cielo,
se paraban a escuchar.
caminante que camina
olvida su caminar,
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.
la reina estaba labrando,
la hija durmiendo está:
-levantaos albaniña,
de vuestro dulce folgar,
sentireis cantar hermoso
la sirenita del mar.
- no es la sirenita, madre,
la de tan bello cantar,
sino es Conde Niño
que por mi quiere finar.
¡Quien le pudiese valer
en su triste penar!
-Si por tus amores pena,
¡oh, mahaya su cantar!
y porque nunca los goce
yo le mandaré a matar.
-Si le mandas a matar, madre,
juntos nos han de enterrar.
El murió a la media noche,
ella a los gallos cantar:
a ella como a hija de reyes
la entierran en el altar,
a el como hijo de conde
unos pasos más atras.
De ella nacio un rosal blanco
del nació un espino albar;
crece el uno crece el otro,
los dos se van a juntar:
las ramitas que se alcanzan
fuertes abrazos se dan,
y las que no se alcanzaban
no dejan de suspirar.
La reina llena de envidia,
ambos mando a cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar,
della nacieron una garza,
dél un fuerte gavilán;
juntos vuelan por el cielo.
juntos vuelan a la par.

Anónimo

Buen soldado.

¡Tu! ven pa' ca!
vai a ser el modelo ¿entendido?
Si mi cabo.
Bien, empelotate.
Silencio. Más de 200 bocas guardan silencio repentinamente.
El joven conscripto comienza a desvestirse, con una cama puesta al medio de un circulo de otros conscriptos, entre ellos, yo; con la cabeza rapada y mi traje de soldado.
Quedó desnudo, completamente. Algunas risas que comienzan a bortar, luego el mismo cabo pierde la seriedad, y el mismo "modelo" que se rie de si mismo.
¡Ya! basta!
Ponte el pijama. Mi compañero se pone un pijama celeste.
Acuestate. Más risas. El modelo se tiene que acostar frente a 200 personas y meterse en una cama a las 4 de la tarde.
Nunca he estado en una situacion más incoherente. Pero disfruto el momento.
Ahora despierta! abre los ojos! (el modelo obedece) luego mi cabo comienza a dar una serie de instrucciones para vestirse hacer la cama... todo rapido.. en fin.
Amanece, nos levantamos tal cual nos instruyo mi cabo el dia anterior.
Dejamos la "cuadra" (el lugar donde hay mas de 200 camarotes) habiamos hecho las camas, algunas quedaron horriblemente hechas, reparo en esto y me voy...
Una leche caliente, un capitan piadoso que nos mira y nos habla con una cierta ternura.
EL hombre acaricia a un compañero muy delgado; "vas a comer bien aqui muchacho" y ordena que le den más pan.
La vuelta a la cuadra con los estomagos llenos.
Desastre.
Más de 200 colchones en el suelo, toda la ropa de cama amontonada.
Un cabo entra gritando como animal: ¡Asi les enseñaron a hacer las camas ayer!
¡Respondan mierda!
Mi capitan entro y vi esta cagada!
Y botó todas las camas! ¡Muevanse mierda! ¡Hagan sus cagá de cama bien!
Todos se mueven corren a sus camas...
Entre el universo de colchones tirados en el suelo, distingo una que esta en pie. Perfectamente estirada.
Mi cama, me digo a mi mismo.
Tu cama, me dice mi cabo.
No respondo, prefiero ser modesto. Me mira, y me dice; ...bien...
Buen soldado.
Doy las gracias con los ojos nada más.
Y transcurre otro dia, en una tarde de sombras largas, distingo mi sombra, y me parece no reconocerla. No eres mi sombra le digo. Viendo mi silueta pintada en el suelo en la tarde de un sol rojizo, con mi fusil... un cuchillo colgando de mi cinturon, mis botas.... paso por al lado de una matita pequeña que da unas florecillas pequeñas, imperceptibles. Corto una y se la pongo en la boca del fusil. Nadie la vera. Se ve comica.
Asi esta mejor, me responde algo dentro mio.
Y me pierdo en la tarde del sol moribundo.

Manuel

Soneto

Son tus ojos los vitrales
de un templo majestuoso
en el mundo tumultuoso
muestran señas celestiales.

Tus cabellos son trigales
de un mundo armonioso
que ondula glamoroso
con los vientos matinales.

Son tus manos tan pequeñas
de tan fina porcelana
que de males tanto sana
quien en ti vive y sueña.

Linda flor risueña,
estrella en la noche callada
niña que me vuelves nada
si la luz de tus ojos me enseñas.

Tu boca siempre anuncia,
el tiempo de las rosas
que crecen victoriosas
sobre el frio y su renuncia.

Tu boca es rosa
vestida de elegancia
florece tan dichosa;
...cada palabra que pronuncia.


Escrito para esas primaveras que habitan en tus manos....

Manuel Balcázar

Espiritu de Mozart

La noche estaba fría, y la soledad me envolvía como un suave abrigo, (como lo suele hacer siempre)
El piano me llamaba y mis manos, querían acariciar sus teclas.
Entonces tome asiento y me hundí en mi universo apartado, que siempre llevo junto a mi. Como un mundo sin mundo, que de pronto encuentra su universo; de tal forma mi alma encontró la via de escape, como un hilillo de agua que encuentra el caudal para fluir; de esa misma forma mi espiritu encontró sosiego, en un sin fin de fantasías y ocurrencias, que brotaban de mi mente, mientras hacía sonar la música en la noche.
De pronto, en un rincón de este mundo apartado, sentado, un niño pequeño me miró, quise ir donde él, pero entonces se acercó. Con sus ropas graciosamente señoriales, el niño me pidió sentarse a mi lado.
Parecía un niño vestido como burgues, pero había una pobreza pura en su mirada.
Lo invité. Y oyó la música mientras me hablaba de un perro que tenía de mascota. Me explicó cuanto le gustaba el pollo asado, contandome seguido de esto, que tenía una espada pequeña.
Yo no paré de tocar nunca. Mientras miraba a lo lejos, al niño pareció llenarsele la mirada una dulce alegría. Una dulzura que manaba de sus palabras parecio perfumar el aire.
La música sonó.
Y algo pareció entristecerle.
Un viento subito sacudió el mundo. Y al niño se le escapó una lágrima de sus ojos.
Me contó de una madre que tenía, y tambien de su hermana. Y el niño lloró más aún abrazandome, me pidió ayuda.
Ayudame...
No supe que responder.
¿Que te causa dolor? - dije
No se.
¿me quieres? - dijo el niño, mirandome a los ojos.
Si - respondi admirado.
Entonces las lágrimas que con tanta facilidad habían brotado, dejaron de fluir.
Su llanto se sosegó junto a la música.
Entonces, de un costado, el niño sacó una espada pequeña.
¿Ves? - me la mostró.
Que bonita es - dije.
El niño se levantó de su puesto. En el mundo atardecía. Lo último que vi, fue su sonrisa a lo lejos.
El niñó desapareció.
Y entonces, terminé de tocar, la sonata K 545 de Mozart.
Y me dormí en mis ensueños.

Manuel.

Verte

Verte es como prepararse para un viaje al mar
Primero, todo nace de un deseo, primero es una idea vaga,
Luego un pensamiento reiterado, y luego, una necesidad.
Así como con la sola idea del viaje próximo el alma se alborota
Así comienza a formarse en mi interior
Una infantil felicidad desobediente, impulsiva…
Mi deseo es como un niño que tengo dentro
Un niño que llora, pide a gritos, ¡patalea!
Y cuando se acerca el instante
Cuando siento que faltan unos cuantos metros para verte,
esto se parece a ver el horizonte aparecer tras las tristes casas
El mar, siempre inmenso cambiándole a uno la vida
La triste vida, lo cotidiano, las casas la ciudad siempre igual
El mar…
¡Así, así mismo es verte!…
Y me siento pequeño, me siento nada, diminuto ser.
No se donde poner los ojos, hay tanto donde soltar la mirada
Y me abrumo equivoco las palabras, mi mente funciona más lento
Torpemente.
Eso es verte…
Y más…
Tu risa es el oleaje y sus suaves danzas
Cuando el mar esta tranquilo y se entretiene el mismo en sus tiernos juegos
Yo quiero participar de su dicha
Y me quiero quitar los zapatos… y hundir mis pies
jugar con las peladas patitas
y… participar, ser dicha, risa, danza;
ese juego que es ver tu sonrisa niña dibujándose en tu cara…
ese juego, que hace la felicidad…
¡y no solo la mía!
Eres un mar, una playa
Atestada de turistas, viajantes,
Atolondrados seres yerran por tus playas
Chocan se detienen, se tienden alborotan tus suavidades
Y yo
Yo voy en la multitud
Tan parecido a todos.
Y quisiera estar solo,
Tú, yo y el océano que juega en tus ojos.
Pero tu playa esta atestada de miradas, intenciones,
Celos, recelos, envidias
Y allí voy yo. Me hago un lugarcito
Y contemplo callado entre la multitud que se nutre de ti
De ti;
Que de pronto te has puesto gris
Oscuras nubes que cubren tus cielos
Agitan tus ahora, encrespadas aguas
Y huyen tus superficiales turistas,
(esas miradas vacias que beben de ti...)
Solitaria se quedan tus tempestuosas playas
Y yo ahí.
No me he movido, aun con la lluvia en mi cara
Estoy disfrutando en soledades, tu naturaleza primera.
Cambiante.
Desdichados los que huyen de tus tempestades,
Pues no sienten tu inmensa ternura.
Natura.
El viento se calma.
Ese rayito de se sol abriendo las nubes
grises
Sonríes.
Así eres.
Y ahora estoy solo.
Y me voy
Tomo mis objetos
Esas leyendas hechas por ti en cada segundo
Y que quedan grabadas en mi alma.
Calma. ¿no iras a ir al mar?
Solo de ti el océano podría enamorarse.
El horizonte puede encontrar en ti su mar
No te vayas a volver leyenda...
Y te roben para siempre de mis ojos
...¿quien limpiará mi tristeza?
Ten miedo siempre del mar
Que te puede hacer sirena.

Manuel.

Tus manos

Yo era un fragmento del frio mar
del horizonte vine viajando
para tenderme en tus tiernas playas
y morirme en tus dulces manos.

Como una ola fugaz
que llega y muere en la arena
mis frias manos se entibiaron
en tus dos manos tan tiernas

Y luego perdido en el mundo
marché...
con deseos de un dulce morir

Y volver eterno el momento
de tus manos su tierno sentir
como dulces oleajes
que se besan al viento
y que en tibias arenas
ya van a morir...

Manuel Balcázar

la desconocida

El tren se detuvo, la mujer desconocida se acercó a la joven del pañuelo ondulante en la cabeza.
Una caricia, una lágrima en los ojos.
Te vas a mejorar - dijo. Y partió
Luego un trámite, un examen, la cola del hospital, las miradas compasivas...
Y luego un viaje en micro.
Una joven que medita mirando la primavera de las nubes y el verde naciente:
Es lindo lo de la vida...
Su pañuelo al viento parece decirle adiós al mundo.
¿Qué? dice el padre con unos sobres en las piernas, que demuestran un problema sin solución.
Es lindo lo de la vida...

Imagenes caseras

Una llovia dolorosa

con figuras entristecidas

esperando algún destino

que nunca llega como es deseado.

Unos ojos que indagan en la tarde
algo imposible de nombrar


Un gato que cae por una ventana

de juegos infantiles

en la tarde del sol triunfante

Un plato de comida

en alguna tarde

de algún día

Un niño imaginando
un nuevo camino que abrirle a la niñez


y retoños de aromos

como salidos de mis sueños

cuando en noches ansioso

temblando de frio

te espero

anhelada primavera....

Un momento en el teatro de la memoria

(Se abre el telón)
Se sientan las neuronas en el teatro de mi mente, (un público de neuronas).
Comienza un fluido de particulas, en la oscuridad unos arcos electricos hacen juegos de luz.
de pronto de la nada, en el escenario comienza a aparecer la imagen:

María Elena anda a cerrar la ventana.
¡Mami! Ven. Mira las estrellas estan raras.
¡Cierra la ventana!
Pero mira, las estrellas están de colores, y pestañean... ¡Paulina ven! ¡mami ven!
Mi mamá va a la ventana con pesar, y me levanto yo también empapado de curiosidad.
Estamos los cuatro apretados en el marco de la ventana, mirando las estrellas.
Miren. Ven que están raras. Como que pestañean.
¡Oye! - grito con mi voz de niño. ¡Miren! allá hay una luz.
Es un foco de la calle. Dice mi mamá.
No. ¡Mira! ¡se mueve! - grito a toda voz.
No... na que ver...
Si, mira.
Una luz comienza a avanzar por el horizonte, caminando bajo, muy bajo, como tocando el borde del cielo.
¡Si! gritan todos de pronto.
¡Se está agrandando! gritamos todos.
Un tumulto repentino, chocamos entre el marco de la pequeña ventana, mis hermanas se ponen en puntillas.
De pronto ya no veo nada, lo ultimo que observo, es una luz redonda, de la cual comienza a surguir una pequeña colita, una puntita de luz escapando de la luz.
¡Miren! ¡el cometa!
Todos gritan, mi mamá mis hermanas... yo lucho por ver, pero soy el más bajo...
¡Oh! - hay un instante de descontrol. Siento miedo. Algo parecido al pánico comienza a surguir entre el griterio.
¡Miren la cola! ¡que grande!
-¡quiero ver!
¡El cometa Halley! !Andrea mira el cometa! - mi mamá grita a una vecina.
De pronto...
Silencio.
Nadie puede hablar. Estamos todos agitados.
¡lo vieron! alguien rompe el silencio.
¡si! ¡Que grande la cola!
¿Manolo lo viste? pregunta mi mamá
- no poh...
Y en mi mente de niño, todavía muy pequeña para albegar el grandes cantidades de tiempo, comienza a formarse una figura abstracta.
El tiempo intentó entrar en mi mente, pero se desborda de ella. Mi conciencia colapsa un momento...
En 70 años más. Me digo a mi mismo. Me lo contaron en la escuela.
En 70 años más lo voy a ver... intento atrapar esa forma increible, pero se me escapa.
70 años...
yo con 5 años apenas.
Guardo silencio.
Desde ese entonces suelo guardar silencio.
Estoy esperandolo. Tal vez en su cola inmensa, pueda enconcontrarme con las miradas, un día perdidas, de esa madre y esa hermana que con el partieron. En distintos años...
¿Pero que son los años?
¿Qué es el tiempo?
Quiero esperar el cometa. Todos los años...
(se cierra el telón)
El teatro de mi consciencia se queda vacio. Y mis neuronas que recrearon un recuerdo, huyen se dispersan, en infinidad de pensamientos...

Manuel Balcázar.

Tocando Flauta

¿Ya?
No hay guardias.
Dale.
Un, dos, tres...
Música.
Sonidos rompiendo la monotonía.
Notas sedosas retorciendose en lo invisible.
De pronto gente caminando. Gente escuchando, aunque no quieran, escuchando.
De pronto alguien sin planearlo se encontro con un manjar de lo dioses. Un coktail improvisado de sonidos, de formas invisibles, de colores introduciendose en los oidos de pronto sensibles.
Mágia.
Una moneda.
Otra moneda...
un estuche en el suelo que se llena de monedas, poco a poco.
Alguien mira, un niño pregunta.
Una sombra pasa.
Una persona.
Silencio.
Nos miramos. El par de flautistas se había tomado un rincon del metro.
¿que tal? nos decimos con miradas complices...
Se estan juntando las monedas...
Dale, el otro dúo...
Y la música de nuevo.
De pronto, un hombre caminando por la escalera, se sienta, toma su cabeza entre sus manos.
Parece absorbido. Observo sus pobres vestiduras. Mantiene una caja de vino entre sus manos.
Tiene la figura a mal traer, el pelo sucio, revuelto...
Nos pide un cigarro... mi compañero se lo da. De pronto alguien lo llama a un destartalado celular que saca de su bolcillo.
Tocamos nuevamente. El Hombre habla, y mientras toco le escucho su voz quejumbrosa:
"No sabes que fin de semana he tenido... que terrible es mi situación..."
El hombre parece escuchar... pero comienza a llorar...
El hombre solloza y lo escucho mientras toco para el, un poco más lindo, con un poco más de mi alma.
Silencio, el hombre se guarda su telefono y vuelve a llorar con la cabeza entre las manos.
Se acerca y nos deja una moneda de infimo valor diciendo : "gracias por darme un poco de paz chiquillos"
El hombre ha marchado.
Entonces un ser vestido de amarillo se nos acerca.
Tienen que irse por favor jovenes.
Estan estorbando.

Se guardan las flautas de la paz que estorba en el mundo.

Manuel.

Espiritu Herrante

Es conocido. Lo conosco.
Es conocida. Me es familiar.
la gente se atravesó, en un millar de rostros, dos caras se identificaron. Chocaron las miradas, una bajo al suelo, la otra se mantuvo en lo alto.
Otro choque de miradas en el vagon del metro. Esta vez no supe donde poner los ojos.
Una tormenta de imagenes abruptas... ahora la sensacion de un corazon palpitando rapido. la sensacion de un corazón incorporeo. Un corazon que estaba palpitando rapido pero en otro lado muy lejos de mi verdadero ser.
Un viento, se abre la puerta.
Bajo. Ella sige de largo en su viaje, y baja en otra estación.
Bajo y no se a donde voy.
Si lo se. me siento en un computador
y escribo este cuento.

Manuel.

Silecio

Silencio
Alfonsina Storni (argentina)

Un día estaré muerta, blanca como la nieve,
dulce como los sueños en la tarde que llueve.

Un día estaré muerta, fría como la piedra,
quieta como el olvido, triste como la hiedra.

Un día habré logrado el sueño vespertino,
el sueño bien amado donde acaba el camino.

Un día habré dormido con un sueño tan largo
que ni tus besos puedan avivar el letargo.

Un día estaré sola, como está la montaña
entre el largo desierto y la mar que la baña.

Será una tarde llena de dulzuras celestes,
con pájaros que callan, con tréboles agrestes.

La primavera, rosa, como un labio de infante,
entrará por las puertas con su aliento fragante.

La primavera rosa me pondrá en las mejillas
-¡la primavera rosa!- dos rosas amarillas...

La primavera dulce, la que me puso rosas
encarnadas y blancas en las manos sedosas.

La primavera dulce que me enseñara a amarte,
la primavera misma que me ayudó a lograrte.

¡Oh la tarde postrera que imagino yo muerta
como ciudad en ruinas, milenaria y desierta!

¡Oh la tarde como esos silencios de laguna
amarillos y quietos bajo el rayo de luna!

¡Oh la tarde embriagada de armonía perfecta:
cuán amarga es la vida! ¡Y la muerte qué recta!

La muerte justiciera que nos lleva al olvido
como al pájaro errante lo acogen en el nido.

Y caerá en mis pupilas una luz bienhechora,
la luz azul celeste de la última hora.

Una luz tamizada que bajando del cielo
me pondrá en las pupilas la dulzura de un velo.

Una luz tamizada que ha de cubrirme toda
con su velo impalpable como un velo de boda.

Una luz que en el alma musitará despacio:
la vida es una cueva, la muerte es el espacio.

Y que ha de deshacerme en calma lenta y suma
como en la playa de oro se deshace la espuma.
_________________
Oh, silencio, silencio... esta tarde es la tarde
en que la sangre mía ya no corre ni arde.

Oh, silencio, silencio... en torno de mi cama
tu boca amada dulcemente me llama.

Oh silencio, silencio que tus besos sin ecos
se pierden en mi alma temblorosos y secos.

Oh silencio, silencio que la tarde se alarga
y pone sus tristezas en tu lágrima amarga.

Oh silencio, silencio que se callan las aves,
se adormecen las flores, se detienen las naves.

Oh silencio, silencio que una estrella ha caído
dulcemente a la tierra, dulcemente y sin ruido.

Oh silencio, silencio que la noche se allega
y en mi lecho se esconde, susurra, gime y ruega.

Oh silencio, silencio... que el Silencio me toca
y me apaga los ojos, y me apaga la boca.

Oh silencio, silencio... que la calma destilan
mis manos cuyos dedos lentamente se afilan...

De mis poemas preferidos...algo de Nicanor Parra

El Hombre imaginario (Nicanor Parra)


El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario.

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios.

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios.

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario.

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

Tirano

Jugemos.
Eso dijo el niño de 4 años, apenas se sentó a mi lado. No fue una invitación, ni una propuesta.
Fué una orden.
No puedo, fue la primera respuesta que se me escapó, con mis papeles en las manos y todo un mundo de preocupaciones.
Juega.
No podía hacer nada. Era una orden.
Una ordenanza de un pequeño tirano, que se había sentado justo a mi lado en la micro.
Guardé los papeles, y le obedecí.
Mira - el niño me mostró un muñeco con alas.
Te va a disparar...
Muerete po.
¿Que se hace en estos casos? me dije a mi mismo.
Será... habrá que hacerse el muerto un rato.
jajaja - el niño rió.
¿A donde vas? me preguntó
A la universidad. respondí
No dijo nada.
Mamá, de nuevo esta hablando con alguien... - dijo su pequeña hermana que estaba sentada un asiento al lado de la micro junto con su mamá. No escuché que le respondió la madre. Solo sabía que estaba (por algun motivo) con la obligación de conversar y jugar con el niño tirano que se habia sentado a mi lado.
Le enseñé un juego con los dedos. Atrapé su dedo pulgar apreisionandolo con el mio, y un par de veces el hizo lo mismo con mi dedo.
La micro se plagó de su risa.
¿Como te llamas? - pregunté.
Entonces lo eché a perder todo.
El niño hizo un gesto de hastío, de repudio y luego de rabia. ¡¡Aggggggg!!, dijo, apretando los puños.
¿Qué pasó? dije, sospechando que algún encanto secreto había estropeado con mi pregunta.
¡Me da rabia!
¿Pero por que?
¡Todos preguntan lo mismo! ¿para que me preguntas quien soy?
No me preguntes más eso... me pidio.
Bueno dije... y me quedé asombrado...
... si no soy desconocido... dijo el tirano girando los ojos hacia el cielo, todavía molesto.
Ya - atiné a decir.
El viaje continuó con una ensalada de conversaciones sin sentido. Se me olvidaron mis papeles... mis estudios quedaron al otro lado del mundo gracias a su conversacion ociosa.
La madre se puso de pie. Tomo la mano del niño, que se fue tal como había venido.
Sin presentarse.
Sin despedirse.
El era. Asi de simple. No necesitaba que lo tildara con algun nombre. El simplemente era. Y jugaba.
Eso.
Lo ví abajo en la calle, con su muñeco en la mano.
El mundo fué un poco más liviano ese día.

Manuel Balcázar.

Sin titulo

no sé
la bruma se expandió más.
Un dedo hizo el atardecer
y ella caminaba sin destino;
sólo cuando el oleaje de su mundo inconsciente se calmó...

...Ella despertó.

¿Qué pasa?
No sé.

Ausencia

Este dibujo lo hice hace algunos años, es de mi epoca de pinguino... como siempre fui un pinguino enamoradizo y soñador, escribi, en esos años este poema... es algo distinto de lo que escribo ahora, sin dudas era otro... mi escritura parece mas sencilla mas mundana... palabras mas recurrentes... pero bonito igual.. eso.. que les guste.


Sin tus ojos sobre los mios
rayos de luz solar
mi alma cae abatida
en un mar de oscuridad

¿Que haré en tu ausencia?
¿Que haré sin ti?
es que te quiero
y eres todo para mi.

Sin tu voz en mis oidos
melodía de canción angelical
mi alma ha ensordecido
y solo su llanto mudo sabe escuchar.

¿Que haré en tu ausencia?
¿Que haré sin ti?
es que te quiero
y eres todo para mi...

Manuel Balcázar

Yo

Haciendo maldades

Ahi viene el guanaco!
corro. me escondo tras el quiosco, una mujer se acurruca cerca mio, se ríe.
El carro lanza agua pasa veloz.
No pasa nada. Salgo de mi guarida con mi camara. Tomo una foto, comienzo a llorar,
en la ciudad de la gente que llora sin tener pena. De pronto salen unos limones... la ciudad de pronto se vuelve un tanto absurda. Muchos perros corren entre los manifestantes (algo protestan tambien, sin duda)
¡Limones a cien!
Hay rejas tiradas en el suelo, hombres que corren con carteles en las manos, niños con piedras en las manos, agua por todos lados... y risas muchas risas. Estoy en la gente que corre de nuevo, ahora con el zorrillo. Tomo otra foto.
de pronto algo pasa todo se queda en silencio, algo pasa. es como cuando uno hacia una maldad cuando niño, y lo castigaban, y uno guardaba silencio, como sabiendo que habia hecho algo pésimo.
Me canso. Abren el metro. Entro en una fila interminable.
¿Te puedo quedar debiendo 10 pesos? me pregunta la mujer de la boleteria.
si... contesto casi riendo. Todo funciona deliciosamente mal en esta ciudad hoy, me digo a mi mismo.
Me voy con mi caja llena de imagenes bajo el brazo.
Le regalé 10 pesos al metro.

El angel.

Ya viene!
se acerca!
la espectacion creció... la gente se arremolinó en el recuerdo.
El mundo imaginario se ensanchó en mi mente.
(el momento no existe, el recuerdo si, el momento solo sirve para eternizar un instante, para eso esta el ser humano en el mundo)
La gente me empujo, mi padre nos tomó de la mano; justo cuando el angel paso, en su carro de cristal, el angel miraba con unos ojos pequeños a toda la gente, el angel me vio y miró el mundo, cuando sus cabellos dorados le cubrian la frente; el angel ya había pasado. la gente quedo muda un instante.
De pronto, estalló una bomba, tras la aparicion divina, vinieron los gritos. Aparecierón los carabineros, el aire se lleno de un humo blanco que hería la nariz.
De pronto sentí miedo, en un momento en mi cabeza de niño, quise que volviera el angel, que pusiera orden, que levantara sus manos y todo el mundo le hiciera caso.
No hubo tal.
La gente corrió, volaron unas botellas explosivas... mi padre nos tomo; una mujer abrio la puerta de una vieja casa. entramos, la mujer cerro la puerta.
Afuera había una guerra. y yo niño no entendi nada.
Solo que habia visto pasar un angel. y que por eso habia una guerra alla afuera.
El mundo imaginario del recuerdo, se cerró.

Manuel.

Cuento

Voy a ver a mi hijo, dijo la voz, la hermosa voz.Déjale flores de mi parte – dijo otra voz, tan hermosa como la anterior, más que un dialogo parecía una música en aquel mundo hermoso.La mujer subió por los cielos abrió los brazos y cerro los ojos. Antes había sido algo tan mágico, y tan difícil de hacer, ahora no lo era tanto. Con toda la facilidad de alguien que llevaba mucho tiempo haciendo lo mismo, se elevó y viajó, por un paisaje, unas formas que iban y venían, viajó a dejarle flores a su hijo, las cortó en el aire una a una, fue cortando pequeñas rondas de estrellas, las estrellas hacían rondas a su alrededor y ella las cortó, e hizo un ramo, y las estrellas siguieron danzando en sus manos, en forma de ramos de flores. viajo con los brazos abiertos y los ojos cerrados.Un momento después entró en el lugar, entró en silencio, no hizo ni un solo ruido.¿Por que los hombres van a los cementerios? – se preguntó la mujer, recordando la pregunta que se hiciera en otra época, siendo aún niña. La tarde era radiante, y habían nubes en el cielo, era la primavera y la micro iba llena de gente que iba hacia los trabajos, la escuela, la universidad... De pronto un hombre se levantó; en el cementerio por favor - dijo al chofer - el hombre detuvo el bus, y él bajó, con la naturalidad con que iba a bajar la mujer que iba a la universidad, el niño que iba a la escuela... el en cambio, iba al cementerio.Ella siendo niña pensó, ¿por que los hombres van a los cementerios? ¿Que puede hacer un hombre vivo, entre los muertos? ¿Que bien pueden recibir los muertos de un vivo? ¿Que bien puede recibir un vivo de un muerto? Son cosas tan distintas... el blanco iba a visitar al negro... ¿para que? Pero estas meditaciones ya no tenían sentido alguno. Era otro tiempo... y ella ahora era tan distinta, todo esto lo penso al ver el rostro de su hijo en su cama, afuera la noche arrullaba al mundo, un pájaro nocturno cantaba despacio, y el silencio paseaba por el mundo, y ella estaba ahí, contemplando el rostro de su hijo, ella invisible, el durmiendo, sus ojos cerrados sus manos juntas bajo sus mejillas, la mujer se sentó en la cama, le hizo una caricia a su hijo en el pelo, una lagrima invisible rodó por su mejilla, y asi como apareció, desapareció en la oscuridad, en la nocheQuisiera que no estuviera aquí – dijo la mujer en silencio – si tan solo estuvieras conmigo – dijo. Si tan solo no estuvieras vivo hijo mío. Otra vez la pregunta inconsciente: ¿para que venía ella al mundo de los vivos, donde están todos vivos, los pobres vivos, ella, ella que ya no estaba...La mujer rezó, un pequeño aire se introdujo por la ventana, era la noche que paseaba por el mundo.Luego tomó el ramo de flores, y las dejó al lado de la cara del joven que dormía, lo miró de nuevo, por última vez, antes de levantar el vuelo. La mujer se elevó y al elevarse algo ocurrió que hizo despertar al hombre que dormía, despertó con una sonrisa en el rostro, un acceso de risa repentino en la noche, despertó bruscamente con una risa abrupta en la cara, que ni el entendió, luego sintió un aroma, a flores a violetas, a rosas blancas a incienso, pero la pieza estaba vacía, no habían flores ni incienso.El aroma como vino se fue, escapo y se deshizo en la noche, la noche que huyó tan rápido entre meditaciones, recuerdos, el hombre no pudo dormir inundado de recuerdos de infancia, como reconstruyendo en su mente un castillo, que un día se había venido abajo, pieza a pieza... era entretenido y no había nada malo en ello, había silencio y tranquilidad. Penso huyo hacia otras épocas; la infancia, los juegos de niño, la mano de su madre, su falda, su voz que ya no oyó nunca más, jugó a reconstruir el pasado, aquel castillo en ruinas, el trozo más difícil de reconstruir, la voz de su madre, no la recordaba, no la recordaba...El castillo se vino abajo de nuevo, y yació en ruinas, justo cuando el sol empezó a iluminar el mundo.Pronto se levantó, se baño, y se vistió, tomo sus cosas y abrió la puerta de su casa, afuera el mundo estaba radiante, el mundo estaba vivo, el mismo se vio caminando abriendo la puerta.¿Adonde vas? - Preguntó el padreAl cementerio a ver a mi mamá – dijo el hijo, de 26 años en la mañana de primavera, cerrando la puerta y encaminandose, el mismo que luego se levanto en la micro y pidió que lo dejaran en el cementerio entre la gente que iba a la escuela, la universidad, la oficina...Alguien pensó, ¿para que van los hombres al cementerio?El niño se bajo de la micro y fue a la escuela, el hombre bajó más alla y entro en su oficinaEl, en cambio, había bajado antes, en el cementerio.Caminó en silencio, no produjo ni un solo ruido.Quisiera que no estuviera aquí – dijo su pensamiento– si tan solo estuvieras conmigo – dijo. Si tan solo no estuvieras muerta mamá. Una lágrima rodó por su mejilla y así como apareció, desapareció en la mañana resplandeciente. Luego rezó, y saco un ramo de flores que había comprado, y lo dejo sobre su madre, sobre las letras teñidas de tiempo, una fecha, un nombre un apellido... Las flores dejaron aromas que se propagaron a lo largo de todo el día...La mujer despertó en la noche, con una risa abrupta en el rostro, una felicidad explosiva que ni ella entendió, sobre su cama descubrió dos flores nuevas, que aún daban olores en la noche tibia.Un viento movió suavemente las flores, era la noche que paseaba por el mundo. Y la mujer quiso volar, y voló con los brazos abiertos en un mundo de formas que iban y venían, entre las estrellas que jugaban a hacer rondas. Y voló, viajo mucho en un amplio mundo de formas que iban y venían, iban y venían.Hoy vino mi hijo, dijo la hermosa voz como músicaLa otra voz le respondió, y volaron, lejos, realmente muy lejos.

Abstraccion

El rio entre los montes espirituales
se ha desbordado.
inunda todo,
todo árbol
vuela en el cielo.

voy a dejar entre ver un mundo hoy dia;
corté retazos de sueños;
los pegué unos con otros.

Cuando el león me persiga
yo sabre darle final a la vida;
con luz de lápiz
el silecio
hiere
el
ruido...

Algo se rompe;
la estrella flota en lo agudo.
Yo traje el sonido
la onda se expande
vuela hacia ti.

No preguntes,
porque camino llegó
hoy hacia ti.
lo que importa,
son tus cuerdas interiores;
que estan tensas
desde tu nacimiento.
esperando vibrar, con algo, que
excite tu alma
como un piano que jamás ha sido tocado.

El rio ruge
arrecia;
Pero ayer,
abrí mis sabanas al despertar;
un arcoiris me sonrió
bajo la la almohada
y un zorzal
cantaba
al lado de mis pies tibios...

(alguien tenia que tocar tu piano abandonado)

en el palacio de tu alma
una nota se elevó
y se han despertado
tus adormecidos habitantes...

Mi mundo interior
acaba de tener un hijo con el tuyo...
esta gritando en tu interior;
¿lo vas a ignorar?

Manuel Balcázar

Yo me fuí en sus ojos

En algún instante me tenías frente a ti.
Pero yo no estaba.
Me tenías cerca tuyo,
Y yo estuve lejos,
siempre lejos;

Huyendo por el camino que me abría tu mirada
Cuando en medio del mundo te distinguí.
Con esos ojos de animé que tienes tú,
Esos ojos como de tren detenido,
En la estación de tu mirada.
Ese mirar tuyo donde emprenden su viajes
Tus sencillos pensamientos.

Tus ojos tienen el encanto de un libro abierto,
Con historias de trenes que corren aún;
Por rieles floridos, sobre mundos azules de infancia.

¿Cómo no perderse en ti?
En esos miles de mundos que conforman tu existencia…

Silenciosos habitantes, que viven en mi alma
Han hecho de tus ojos su santa devoción.

Esfinges de tus manos, esculpen día a día,
Haciendo más hermosa, la ciudad de mi ilusión.


Entonces;
Realidad y cordura, hacen su alianza
Con sus negros ejércitos, invaden mi mundo.

Mis silentes soñadores, acuden a sus armas;
Sus flores se han vuelto, en temibles espadas,
Cuando, gloriosa, la bandera de tu nombre se levanta.

Y hay guerras en mis mundos interiores,
Oscuras naves aparecen en el cielo:
Dejan caer sus bombas, de mortífera verdad.

Mueren mis seres silenciosos
Cae mi frágil, mi débil ciudad.
Pero de nuevo vuelve a levantarse;
Cuando el pensamiento me lleva hacia ti.

Con tu sonrisa de Evangelio
Reconstruyes ilusiones,
Creadora de ensueños;
Nada se parece, a el juego de tus manos
Cuando pones de visita, esa estrella en tu cabello.
¿Donde aprendiste ese arte?
Que me deja deslumbrado;
Esa música silenciosa
De tus dedos entramados en tu pelo…

¿Has soñado alguna vez
Con estrellas que danzan en el cielo?
Yo si lo he hecho;
Y se parece tanto a tus ojos, cuando buscas las palabras…

¿Has estado algún dia
Bajo los vitrales de un templo?
Yo he estado ahí;
Y se parece tanto a estar en tu mirada…

Cuando estás, todo el mundo se dignifica en tu presencia,
Cuando marchas, cada gesto tuyo, se convierte en leyenda.

Algo mágico queda flotando
En cada rincón donde has estado;
No se que cosa quedó en la calle donde te vi llegar,
Que mis ojos buscan cada vez que paso, algo que no puedo encontrar.
Mi inteligencia me interroga,
Y yo no le se responder…

Yo;
El que da todo
Sin querer nada.

Yo;
Que me fui en viaje
A través de tu mirada;
Para ser la lágrima más tierna que corra por tu rostro

Allí estoy; en el tren de tus ojos
Como el más callado, el más lejano de tus pasajeros.
Esta noche me convertí en poema,
Para entrar en el mundo de tus pensamientos

Allí estaré viajando
Por todos los años que cumplas;

Callado

Anónimo

…lejano…

Cuando los campos de tu vida
Ya no sean azules
Y el viaje me lleve por mundos antiguos;
Me vestiré de olvido
Y seré pasajero invisible en tu memoria,
Allá en la última estación
Donde bajan tus últimos viajeros;
Y vacío se quede el tren de tu vivir,
Yo me quitaré mi abrigo de viajero invisible,
Y te haré compañía, en forma de poema;
Como el mejor de tus pensamientos,
… el mejor de tus pensamientos.

Manuel Balcázar.

Dedicado a Paulina Allende en el día de su cumpleaños,
un simple regalo, de ese tontito imaginativo que tienes por amigo...

poema

Este poema lo lei en un articulo de el diario el mercurio, Enrique lafourcade mostraba poemas escritos por gente comun y corriente. este es un poema encontrado, no recuerdo bien si en kosovo o en chechenia, uno de esos lugares azotados por esas guerras estupidas que nadie entiende, esos lugares que uno ve de vez en cuando en las noticias, donde familias completas huyen por las lineas del tren, en paisajes desoladores. eso nada más, queria compartirlo.

esta pobreza
oh, gracias a ella
tu eres más hermoso
parece que te estoy ofendiendo diciendote esto

esta pobreza
origen de todas las riquezas

cuanto hemos anelado
y que poco hemos conseguido

sin duda
cuanto te quiero
pero de nada sirve decirlo
cuando el mundo se incendia
y se hunden las vigas podridas

cada vez que el invierno golpee los cristales de las ventanas
tu volverás aunque no vuelvas
aunque te transformen en música
en dolor o en cruz
te reconoceré
y volveré hacia ti

De que mundo ignorado habré venido

De que mundo ignorado habré venido,
que lenguaje es el mio tan arcano,
que si a alguien tiendo con amor la mano,
ignora lo que ofrezco o lo que pido.

Me se distinto de mortal nacido:
niño o zagal, maduro ya o anciano,
no encuentro al alternar y busco en vano
¡y entre tantos! alguno parecido.

Sonriendo miran como quien indaga,
sin comprender jamás lo que yo quiero,
y con tal inconsciencia se me paga

que alejarme por último, prefiero.
no hay cosa mía que a alguien satisfga;
me siento entre los hombres extranjero.

Pedro Prado.

cementerio catolico

Pelicula

Había una vez una persona, que vivía en la nada.
Entonces nació.
Y existió.
Despues se murió.
Y no supo nunca que hizo cuando existió.

The End.

La burbuja de jabón

¿Quieres algodón? - dijo ella, encantadora; mezcla perfecta entre una chica audaz y una dama britanica.
Si - me oí decir.
Entramos a la burbuja de jabón, cada uno con su algodón de azúcar.
Desaparece a penas me lo llevo a la boca - dije.
No si es muy chori esto - comento ella, y sonrío. Me sentí como niño de 7 años de nuevo.
La burbuja del tiempo voló con nosotros, y todo un gentío dentro. Y retrocedió a otra época. Por una ventana gigante, la multitud miraba, bailaba y se admiraba. Una mujer gritó... luego apareció en la ventana Yuri... Daniela Romo...
Mi amiga subió a un rincón, donde fue vestida entera de blanco; parecía que habia sido coronada como la más linda de la burbuja.
Su cabello danzó en su rostro, y yo silencioso, solo la miré...
El rincón de la chica de blanco de pronto se esfumó.
Un hombre gritó con fuerza: Ahora, lo que todos estaban esperando! con ustedes! Pablo Ruiz!!
Las mujeres gritaron, la multitud se agitó. Y la burbuja ahora mostraba la última de sus destrezas; había materializado un recuerdo. Un recuerdo de carne y hueso se paseo por el esenario.
Mi dulce compañera solo miraba en silencio, y yo procuré no romper nunca su quietud.
La ventana mostró más imagenes; el show de Xuxa... De algun lugar saqué un paso de baile que se me había perdido en el tiempo. Ella bailó. Entonces comprendí que realmente era la más linda en toda la burbuja.
Una burbuja llamada Blondie.


***

Chao- dijo ella
Chao - le contesté.
Entonces solo ahora, la fiesta declinó. Me fui a sentar a un rincón, donde otras personas solas, parecían mirar la muerte de la pompa de jabón.

salí a la calle justo en el momento en que la burbuja del tiempo explotó al tocar tierra, y la calle quedo toda sembrada de millones de trozos de momentos. Como cuando uno era niño, y la burbuja de jabón se deshacia en la cara, y se podían sentir las millones de gotitas en la piel; asi quedó la calle, conmigo solitario en ella, caminando en silencio.
Hize un collar de recuerdos con las ruinas de la pompa de jabón; recogí un algodón de azucar que quedó tendido, y un vestido blanco que fue lanzado lejos... y en una esquina, encontré a mi chica con su falda y su pequeña carterita en sus manos. la elegí para coronar mi "collar de momentos"
Ella tomó con la punta de sus dedos su falda, para caminar mejor.
Su recuerdo me acompañó caminando...
Y entonces.
...Amaneció...

Dulces de a peso

5 pesos en dulces de a peso. dije con mi voz de niño
el caballero del negocio de al frente de mi escuela saco una palita chiquitita
y comenzo a sacar un montoncito de dulces con formas de corazones triangulos y cuadrados.
de pronto un papelito se cubrió de colores...
ya dijo... cerro el paquetito y me lo dió. por cada peso, tres dulces. o sea 15 dulces.
entonces, me volví con mi mercancía, mi corbata apretada, mi mochilita de Jet Marte. y entré en la polvorienta escuelita, en un día perdido en mi imaginacion, un día oculto guardado como un tesoro en alguna habitacion perdida en los recuerdos de mi mente.
y ahi estoy, comiendome mis dulces con las manos debajo de la mesa, mientras la profesora habla del mar, de los peces, de la "o" de la "e"