Sueño

Solo imagina que como siempre, con la boca vestida de silencio me pongo frente a tus ojos, entonces piensa esto:
que ambos cerramos los parpados, y al abrirlos...¡todo el mundo se ha detenido!
Menos nosotros.
Tus compañeros de trabajo, la gente allá afuera. Las filas de personas se han congelado, menos tu y yo...
Entonces entro en tu caja, me acerco, tomo tu mano y te digo ven...
Y te saco de ese lugar. Tu ries y yo tambien rio, pero sin decir palabra, tal como lo hacemos siempre...
Entonces damos unas vueltas por la estación, nos reímos de la gente congelada, tú le das vuelta el sombrero
a un guardia, yo he puesto las manos de una señora en el trasero de un carabinero… y así reímos con un montón de travesuras…
todo el mundo se ha detenido... y hablamos sin apuro y me doy cuenta de la música melodiosa de tus tiernos labios.
Somos los unicos en movimiento, en una ciudad de personas absolutamente quietas.
Entramos a una pasteleria y nos llenamos la boca de pasteles, robamos unos chocolates... y nos vamos. Yo elijo una bufanda que en tu cuello he colgado.
Y caminamos, caminamos por una calle sin tiempo, sentados, te hablo del lenguaje de tus ojos
tu no me puedes mirar, por ese motivo que te hace bajar los ojos y enrojecer cuando te hablo…
Te has detenido mirando una paloma que en el cielo sobre ti esta suspendida, con las alas abiertas en el cielo eterno
Y ninguno de los dos habla del destino de estar aquí, ni que pasara mañana ni del hoy: solo estas al lado mio
mirando los buses llenos de rostros detenidos. Eres complice de mi sueño en este momento ya entraste en el, no hay vuelta a tras…
Ahora corres y yo te sigo, luego te detienes y me preguntas ¿quien eres? yo ahora sonrio y te respondo:
soy quien bajo ese par de estrellas para que en las pusieras en tus oidos cada mañana, y asi me señalaras en que fila ponerme y verte esos 8 segundos…
- Tonto - me dices con ternura. Te tomo la mano, y por entre la calle de rostros congelados te llevo donde un piano. te sientas y escuchas la música que solo tus oídos oyen... y nos vamos bordeando el cerro Santa Lucía, miramos el rostro de los niños, las mujeres, los hombres, yo corto una violeta y te la he dado, para que recuerdes el dia del tiempo congelado...
¿Que va a pasar ahora? me preguntas, nuevamente tomo tu mano. Ahora vamos cuando el sol ya cae, a la estación de las miradas y los milagros… Entramos a la caja y te dejo en ella tocando delicadamente tus blancas manos...
me salgo poniendome tras el vidrio, cerramos los ojos y al abrirlos…de nuevo el mundo esta funcionando.
te miro y me miras dandome mi pase escolar… Con esa mirada cómplice de siempre. Sabes que tu me gustas y te gusta saber lo poderosos que son tus ojos, que con solo una mirada, dejaste tonto por ti a este pobre estudiante.
te miro y me miras…
como si nada hubiera pasado.
como si nada hubiera pasado:
Me miras y me dices chao
Te miro y te digo
Chauuuu……

ensueño

Yo tengo en mis labios

un beso que es como el viento

tu boca es rosal

de petalos rojos radiantes de aroma

Mi viento quiere arrullar esas flores

y tus rosas quieren ser tiernamente mesidas

en un beso de tiernas cosquillas

la luna blanca en tus labios se asoma...

en un mundo de dulces sonrisas

mi beso tibio florece y te toma:

tu alma en mi alma dormida reposa,

entregada en un beso

perfumada

de viento

cosquillas

lunas

y rosas...

Manuel.

=)($5·"2

Blondie
Santiago 3:00 am marzo 2007

Ella miraba incesantemente para atrás, como buscando la estela de magia perdida que quedo estampada en algún lugar, en algún tiempo extraviado.
- ¿A quien buscas?
- A Martín – dijo, y calló.
Hace un rato atrás , cuando recién encendían las luces de la blondie, y comenzaba a sonar la música ensordecedora , descubrí con asombro, un pequeño gato que corría por la pista de baile despavorido, con la mirada desorientada. Sentí pena por el animal, y luego me sentí como él, cuando vi a mi acompañante buscando con los ojos, una noche de felicidad perdida en el enrredo de los minutos.
No había comunicación. Tres palabras mias eran respondidas con un monosílabo, junto con una mirada furtiva hacia atrás.
Abajo un tumulto de gente se contorsionaba al ritmo de la música, cuando (como de costumbre me suele suceder) una mujer vestida con suaves y sedosas vestimentas me tomo de la mano, invitándome a la introspección.
El nombre de aquella mujer es Melancolía, y acostumbra arrastrarme de la mano, hacia lugares solitarios, hacia esa soledad que siempre me ha brindado la más cálida de las compañías.
Cerré los ojos con mi lata de cerveza en la mano, y entonces, un collar de pensamientos se enlazó a mi mente, girando y murmullando extraviados pensamientos.
Una chica se sentó de golpe al lado mio, y se durmió exhausta.
La observe sin decir nada.
De pronto despertó y me dijo:
- ¿No has visto a dos niñas por aquí? Una alta y una bajita.
- Si - respondí – casi gritando entre la música.
- Recién dos niñas te tocaron el pie, y se rieron pasando de largo.
- Tome mucho – respondio gritandome en la oreja para que la oyera en el ruido.
- ¿Dónde esta el baño?
- Te acompaño.
- ¿En serio? – dijo sorprendida.
Nos pusimos de pie, la afirme de la cintura, y ella se afirmó de mi, caminando lentamente y tambaleandose.
Entró al baño, y la espere. Luego bajamos juntos la escalera, con sumo cuidado.
Nos sentamos.
Estaba con una amiga – hablé – y de pronto me dio pena, y quise alejarme. ¿No te ha pasado eso aveces? ¿qué de pronto te da pena?
- Me pasa siempre – contestó ella, en la noche del ruido ensordecedor.
De pronto entre nosotros se formó una burbuja transparente, como una de esas burbujas de jabón que uno lanzaba al viento cuando niño. Y de pronto ya no hubo ruido ni tampoco gente.
La burbuja nos llevó por un camino de preguntas existenciales, ibamos arriba de la burbuja que nos mostraba una primavera, una noche estrellada, un paseo por el mar, y como una película, nos mostró un día de sol, una lápida… La muerte misma.
…Yo no le tengo miedo a la muerte… - dijo ella, siempre dentro de la burbuja de nuestra conversación.
- ¿Tú crees en Dios? – dice la mujer con la mirada languida.
Y la burbuja explota de pronto, desaparece, y vuelvo a sentir el ruido terreno de un sabado en la noche.
Pienso un momento, y respondo que si.
Entonces ella responde que no.
Guardamos silencio.
Tal vez no nos veamos nunca más – comenta ella sin mirarme.
Pienso y digo :
- Así es… pero bastara que recuerdes esto para que nos veamos de nuevo, y siempre que quieras.
En tu mundo interior claro. – sellé mirando sus pestañas.
La chica sonrié.
- Tierno - Es lo único que me dice.
Tomo su mano, y le dibujo un corazón con mi dedo. Mi propio dedo que sabe dibujar con la tinta invisible de la fantasía, la tinta de lo que es sin ser, la tinta de la subjetividad más absoluta.
¿Qué es? – le pregunto.
Un corazón – dice ella, con una sonrisa de niña de pre kinder en los labios.
- Ves – solo estas cosas duran para siempre – le cuento : solo estas cosas pueden durar por siempre, solo tu puedes verlo, y nada lo borrará por que no esta hecho con nada de este mundo.
Ella toma mi mano, y con su dedo pequeño tambien dibuja un corazón. Y me siento poseedor de un tesoro imposible de medir.
La mujer que hace un rato había dejado atrás en el camino del enredo de los minutos aparece de improviso:
- ¡Manuel! Te perdiste, ¡me dejaste botada!
No se que responder, miento diciendo que tome mucho y que me borré un momento.
La verdad es que estaba embriagado. Pero embriagado por los liquidos invisibles de la melancolía y la contemplación.
En la noche las personas desaparecen rápido. En un instante la chicha que hablaba de Dios ya no estaba.
Estas mal – me comentan a mi lado.
Y yo solo guardo el secreto.
El silencio pone una lagrima en el ojo de ella.
Ella, la mujer de los ojos indagadores, que parecen buscar algo perdido, que parece venir, que viene.
Y al final nunca llega.
Ella, con su lagrima secreta en el vértice de un parpado, que de pronto habla, pero no hablando sino casi recitando:
- ¡Ahí! Ahí estaba – dice con las dos manos señalando el lugar. Un lugar poblado de pantallas electronicas. Un prado de flores de luz me señalo el lugar.
- ¡Ahí mismo ahí lo conocí! – dijo, señalando el lugar donde ahora yacían las ruinas de un momento de verdad en la existencia de la mentira, ahí había estado el milagro.
Ahora la multitud insensata parecía pisotearlo con gusto descarado.
Ahí estaba Martín.
Guardo silencio, y se fue como a recorrer los campos del recuerdo.
Y yo me quedo solo en la noche.

*********

La mañana fría recibe mis pasos que resuenan por la ciudad.
Recuerdo la mujer que miraba hacia atrás.
Recuerdo la chica que hablaba de Dios.
Recuerdo unos ojos azules que en ese mismo lugar una noche me enseñaba que el cielo estaba en la tierra. Recuerdo en la niebla dejando atrás la Blondie, aquellas manos, que siempre que paso por ahí es inevitable no ver, esas manos que estan tiradas en el suelo como ruinas abandonadas repletas de tierra y polvo, esas manos que un día me acariciaban con infinita compasión. Y que ahora son solo ruinas.
Como todas las cosas del mundo.
La vida es es ver la creación de un diamante.
El instante es soñar poder alcanzarlo.
El tiempo es un martillo que rompe en mil pedazos ese diamante frente a nuestros ojos, justo cuando pareciamos tocarlo.
La existencia es estar arrodillados en el suelo reuniendo cada fragmento del suelo, con la ilusión de reconstruirlo.
Una lagrima se me escapa de los ojos. Unos niños acomodan unos ramos de olivos al borde de una iglesia.
Es domingo de ramos, dice una voz dentro mio.
Pienso nuevamente en las ruinas del tiempo.
Observo la palma de mi mano. Parece estar vivo con la tinta invisible, el corazón de la chica de los ojos languidos esta ahí, tal cual.
Solo estas cosas duran para siempre – repito en mi interior.
Solo estas cosas valen la pena – me digo llorando..
Las manos del viento limpian mis silenciosas lágrimas en medio de la ciudad.

=)090'

habia una vez
una gotita de agua
la gotita de agua que vino del cielo
cayo al suelo
y se avaporo

angel flautista

Mi angel flautista que me cuida de noche
el trozo de corazon que contiene
una promesa
de eternidad....

Hoja en el camino Sara Vial.

A quien podré decirle que tus ojos
son de color de tren desvanecido,
de estación al pasar, de tronco hendido
en mitades de nidos y de enojos.

Hoy corté una hoja en el camino
y tenía el color de tu mirada,
la coloqué en mi pecho acurrucada
y me puse a esperar lo que no vino.

El mar clama en la noche sin aliento
y eres distraído como el viento
que silba en la soledad por la montaña.

No tienes intención, culpa o sustento,
no eres más que el sol, sólo un invento
de luz que ni me ha visto ni me engaña.

Sara Vial.

transfiguración

Soy el silencioso
el de los ojos que emprenden el vuelo
junto con las palomas mendigas de la ciudad.

Cada latir de mi corazon es un secreto
cada pensamiento un tesoro escondido.

Soy el silencioso
que camina con andar etereo
dejando estelas de silencio
por la calles de la ciudad.

Soy la transfiguración
del más abandonado de los gatitos

mi mirar es ese maullido de animal pequeño
rompiendo el silencio de la noche
indefenso caminando
por la amplia ciudad...

Manuel.

Oración al creador

Soledad
Dulce compañía
no lo desampares
ni de noche ni de día

El desacansa por fin
luego de una grandiosa obra
en su urna esta entristecido
el creador hubiera querido seguir creando
pero se undió en el sueño
de una perfecta ciudad.

Aquí estamos en tu obra,
¡oh! creador de mentes estrechas
salvador
libertador de hombres sin voluntad
tu ciudad adornada de pantallas con imagines incoherentes
tu obra son mujeres vendiendo cariño por propinas
en cada esquina de la ciudad.
Tu creación son esas muchedumbres de espiritus teledirigidos
que caminan por la calle de la melancolía
con miradas angustiosas.
Gracias por tus escuelas;
esas perfectas fabricas de estupidez en serie
gracias por tus ordas de adolecentes enagenados
esos futuros trabajadores obedientes
desde el suelo un hombre con la mirada perdida te da las gracias
desde las alamedas de la tristeza, la gente de hombros caidos te da las gracias
el país de la depresión te da las gracias;
Tu capa al viento y tus guantes blancos
hicieron esta tu ciudad soñada
habitada por hombres con vidas programadas
La angustia se mueve más rapido hoy
en tus lujosas carreteras.
las familias a control remoto hoy te dan las gracias tambien,
el hombre producto hoy te da las gracias,
Por un Chile mejor,
tu país de marionetas te da las gracias.

La Bandera que tus aviones quemaron
aún no ha cesado de incendiarse

¡Patria mala madre! ¿Por que das a luz hijos entristecidos?
Gracias salvador Por Prostituir la Patria
¡Oh Santiago cementerio de hombres vivos!
¡Oh creador aqui esta tu oración!

Soledad
dulce compañía
no lo desampares
ni de noche ni de día...

Manuel Balcázar.

divagacion

Estaba sentado en la estacion de metro, un tren se detuvo y tomo la gente. Luego se fue, y en el espacio vacio, al frente mio, entre los rieles electrificados; estaba ella, sentada frente mio, tan lejos, tan cerca.
La vi, me miró.
No hubo nada, solo el fluir de una invisible energía.
Luego otro tren se detuvo, entonces subi a él.
Y ella se quedó sola mirando el asiento vacio que tenia al frente.

El Pais escondido

Nadie recordaba como había sido la ultima primavera en el mundo escondido. Hace millones de años las flores habían decidido no volver más al país, y los inviernos se sucedían entre días de lluvia y viento. los silenciosos habitantes de este mundo no paraban de derramar lagrimas por sus ojos, que se mezclaban con la lluvia proveniente del cielo gris. La vida en el país escondido transcurría entre un invierno frío y un melancólico otoño. Los árboles en lugar de brotar con verdes retoños, solo mostraban hojas amarillas. Los silenciosos habitantes de este mundo solo conocían el invierno, las lagrimas que nunca paraban de brotar de sus ojos y las primaveras de hojas amarillas y secas.
Hasta que un día apareció en una colina lejana una solitaria flor, que parecía jugar silenciosa en el viento.
Un niño de humedecidos ojos, habitante del mundo escondido, descubrió la pequeña flor y corrió a contar a la gente.
Entonces una multitud de personas se reunió alrededor de la pequeña flor, decidido llamarle con el nombre de “Lucia”, acordando entre todos no tocarla ni menos arrancarla de la tierra.
Un hombre sabio que llego al lugar habló en voz alta, lidiando con las lagrimas que como a todo habitante del mundo oculto no dejaban de brotarles:
- ¡Traed una guardia que custodie la flor! No acercad a ella más de lo necesario, pues de esta flor podría volver nuestra desterrada primavera.
Un ejercito de hombres se instaló alrededor de la flor para custodiarla.
Pero sucedió entonces que uno de los soldados se enamoró de la bella flor, y un día decidió desobedecer las ordenes y sin más fue y se arrodilló ante esta.
Entonces sus calladas lágrimas bañaron los pétalos de la flor lucía, y al instante, comenzaron a brotar millones de mariposas que escaparon al viento, llenando de color el cielo entristecido.
Los soldados de las calladas lágrimas de plata, corrieron donde el hombre sabio para contarle la noticia. Pero el soldado enamorado siempre se quedó arrodillado, observando la flor lucía que ahora emanaba pequeños pájaros y graciosas pelusas de semillas que volaban al cielo sin parar.
Entonces una primavera comenzó a tomarse el país escondido, el verde comenzó brotar por todas partes, las nubes negras comenzaron a abrirse y las lágrimas que desde siempre brotaban de los habitantes del país de invierno, de la nada comenzaron a estancarse.
El rey del país oculto, supo del acontecimiento, y decidió ir a ver el lugar donde estaba la milagrosa flor. Lo primero que vio fue al soldado sentado al lado de la pequeñisimo ser. Entonces le dijo:
-¿Por qué no vuelves? ¿Por qué no te levantas de ahí? Ha vuelto la primavera al país gracias a ti. Puedes cortar la flor y llevarla contigo. Será tu premio por devolvernos la primavera.
El soldado respondió:
- No quiero cortar esta flor, solo quiero quedarme a su lado contemplando su belleza.
Entonces el Rey se dio la vuelta pensando para sí: ¿cómo puede un hombre enamorarse de una flor?
Llego la noche y el hombre se durmió muy cerca de la flor Lucia, mientras que esta cerró sus pétalos como adormecida sobre él.


A la mañana siguiente nadie encontró ni a la flor ni al soldado.
Solo noche vio como el adormecido soldado se transformó en un alto álamo que casi tocaba el cielo. Y como la flor lucia creció como una enredadera a su alrededor, abrazándose ambos en una primavera que duró un millón de años.

Manuel.

jardín secreto

Hay en mi un jardín solitario
que florece en primaveras ocasionales
y que es azotado en inviernos despiadados
nadie sabe entrar a el
hasta que por milagro
una puertita se abre
y alguien queda pasmada con los aromas
y la belleza de este oculto jardín espiritual
en el hay pajarillos de increible canto
y pequeños ríos de inpensada paz
que no dejan de fluir y fluir
entre el silencio y la música de mis callados pensamientos

Neg-ocio

...comida para el capital humano


..canciones tristes en un mundo para olvidar...

En la ciudad todas las personas son mecanismos, unos artefactos inteligentes que cumplen ordenes sin saber que solo cumplen mandatos.Hay alguien, que en realidad nunca esta, que se encarga de ello. La vida de las personas es entrar en el juego de creer que somos libres, cuando al contrario, somos sometidos a control desde pequeños en las escuelas, donde se nos enseña que el ocio es malvado, precisamente porque del ocio nacen los sueños, las ideas. Y se nos impone el Negocio (la negacion del ocio)¿Que hace un individuo como yo en un mundo de negociantes?Tranquilos, esta la televisión, con ella nos pueden mantener hipnotizados, sometidos bajo control todo el tiempo. Esta la escuela, la música que suena por millones de parlantes, introduciendo en las neuronas de las personas una sola cosa: "copula" ten hijos muchos más de los que puedas mantener y que venga asi mi dinero, mi dinero que proviene del "capital humano" mi dinero que proviene de la masa de la nueva esclavitud, de los esclavos engañados con una mentira de libertad, venga mi dinero de la masa de humanos "tontitos" que invente para ello.
Voy en la micro y una persona sotiene una botella de cerveza en su mano en un inmenso cartel.y la masa de hipnotizados se revuelve se menea caminan, miran, observan y el ser que nunca esta para golpearlo en la cara sigue sin verse nunca, mientras el hombre "producto" se pasea por las anchas alamedas que iban a ser las alamedas del hombre libre....Nadie puede saber que hay despues de la vida, nadie puede asegurar si hay oscuridad o luz, si hay materia o simplemente nada.Pero ahi esta la principal arma contra nuestra pobre existencia de esclavos de un dueño que no tiene cara.Nunca nadie podrá comprar una noche estrellada.solo para esas cosas se viene al mundo.Una mujer bella como una flor recien abriendo los petalos al mundo me habla de su tristeza.Venimos al mundo creyendo que vamos a una fiesta, y nos encontramos con una fiesta de hombres tristes que tocan sus guitarras entristecidas. Y una flor me ha dicho que en un momento deseaba marchitarse.Nunca nadie podrá comprar una noche estrellada.Ni el jardin de tus callados pensamientos, donde pequeñitos retoños nacen y se entraman como enredaderas por tus primigenios ojos.
A una flor en su primavera primera.

Modelo practico para armar.

Kit practico; modelo humano
Instrucciones:

- Junte las partes
-Haga ingresar su objeto al colegio
- ingrese su hombre a un instituto o universidad
- Junte su compra con una mujer (ver instructivo aparte)
- Proceda a casarlo legalmente.
- Añadale deudas a su hombre armable (indispensable)
- Contraiga contrato con cementerio parque.
- Sepulte su hombre cuando este ya haya sido utilizado (no llore; si no lo puede evitar, no lo haga en público. No haga visitas al cementerio, no alargue la ceremonia. Olvide rápido. No nombre los muertos)
- siga las mismas instrucciones con los restos del hombre armable. (hijos)

manuel.

El dicatador surrealista

Ya, ahora van a ver a un dictador.
Esa fué la última frase que selló un largo viaje entre San Bernardo y el centro de Santiago.
La consigna había sido dicha por mi padre, el mismo que en el bus me enseñaba la nube de smog que se levantaba sobre los edificios... en una tarde en que el paisaje corría por la ventana de la micro... cuando yo, pequeño ahorraba un pasaje viajando sobre sus piernas.
Vamos a tener que esperar, dijo el.
Y esperamos, entre una multitud un día 19 de septiembre de no sé que año.
Habían tanques desfilando por las calles, muy lentamente; soldados, madres orgullosas de sus hijos militares, y muchas mujeres con fotos del dictador entre sus manos.
Mi papa sostuvo un dialogo con una de esas mujeres que levantaba su cartel al cielo gritando ¡Pinochet!
- No soy partidario de sus ideas...
- Por que, si es lo mejor.
- No me parece, yo no estoy de a cuerdo con el uso de la fuerza.
El dialogo había nacido entre sonrisas. No había discución.
¿Y por que vino? - preguntó la mujer.
Traje mis hijos a verlo.
Va a ser parte de la historia, sea como sea... Quería que vieran un dictador.
Se acabó la conversación cuando entre un tumulto, apareció un auto descapotable muy brillante, con un hombre alto, con una capa que flameaba al viento.
Supe que era el dictador.
El hombre tenía los brazos abiertos, me pareció un rey. Creo que pensé que era un rey, con sus mejillas coloradas y el rostro limpio.
Saludaba a la gente con sus manos enguantadas, en limpios guantes blancos, y su gorra llena de arabescos dorados.
Es un rey decía alguien dentro de mi cabeza de niño.
Se acabó el tumulto. Nos alejamos, caminando hacia el palacio de la moneda.
¿El es malo? pregunté.
Si - dijo mi papá, ahora lejos de las mujeres fanaticas.
No puede ser... me decía a mi mismo; sus guantes blancos, su sonrisa bonachona...
Pero si lo decía mi papa era porque era malo.
Ese hombre era un engaño, me dijo esa voz que siempre tengo dentro.
Un engaño cuidado con solidos caballos y hombres armados.
Fue ver una flor con una espada colgando goteando sangre.
Que extrañas conjunciones nos da la vida de pronto.
Fue como ver una paloma blanca disparando un cañon.
Quedé confundido con esa extraña fusión de elementos distantes.
Ese hombre era una aparición surrealista, que se perdió en una noche de personas fanaticas, carteles y una bandera gigantesca que flameaba en el cielo...

Mundo gigante

Tantas cosas había en el mundo gigante;
aviones que se escapaban de las manos,
sonrisas deliciosas
en esos altos edificios
llamados padre, madre,

Era un mundo de tiernos gigantes,
que perdieronse para siempre,
en una caja oscura,

Que extraviada va por el mundo del tiempo.

Manuel Balcázar

Sueño de la mariposa

Chuang Tzu, soñó que era una mariposa. Al despertar ignoraba si era Tzu que había soñado que era una mariposa o si era una mariposa y estaba soñando que era Tzu.

Del libro de Chuang Tzu (300 A. C)

Paloma mendiga

1

Ella tenía en sus ojos
un posible futuro florido.

Si azul eran sus iris,
¿cómo no buscar en ella el porvenir?

Sumerguido en la ilusión,
todas las tardes busqué su compañía,

No importaba si de mentiras,
construíase la nave,
que temeroso,
me transportaba hacia ella.

Ella;
una alta torre
en el mundo de mi fantasía,
donde horizontes placenteros
adormecido contemplé.



Conformabase mi ser,
con un cariño,
una caricia suya;
que acrecentaba,
el amoroso caudal,
del lago de las dulces mentiras,
en que siempre has bebido
...siempre,
¡Oh! tú:
alma mendiga...


2

...No sé amar como amaron los hombres
sus futuros de vidas programadas.

Fue mi amor,
una mendiga paloma,
que bajando de los cielos
una migaja suplicó.

No sé amar como aman los hombres...

Silencioso, abro mis alas
y te digo adiós.

Manuel Balcázar.

Padre tiempo Madre nada

Ahí estaba, el ataúd. Un modesto cajón de madera, donde no parecía estar la muerte.
Pues yo era el hermano de la habitante de ese microcosmos. Y de algún modo yo tambien estaba ahí. Y yo estaba vivo, por ende no podía estar la muerte dentro.
Una vibración se agitó por el aire. Moví mis dedos con inteligencia cuidada.
Teclas negras, teclas blancas. El sonido de organo se propagó por la iglesia pequeña... Luego cantó al lado mio un violín.
Un pecho se agitó, luego una explosión de llanto. Y lo mismo, en otra persona, pero más allá en la iglesia, en otro rincón... luego más, más explosiones de llanto.
Mano izquiera, dedo 5 y 1 fa sotenido, do natural. Una tecla negra otra blanca.
Negro, blanco;
- A ver... ¡Hi! que linda es!
La madre la sostenia en los brazos.
-Hola! hola... hola cosita... - Unos cariños. El bebe recién nacido hace unos gestos.
Una familia toma fotos en el hospital.
Se va a llamar Francisca.
Si, si...
Negro, blanco;
Pobre hija mia.
El cuerpo se convulsionaba en la cama, ya sin vida.
La mano de un padre que acaricia un cuerpo ya sin vida, pero que se mueve tristemente, con los estertores de la muerte.
Parece ahogarse. La familia llora al rededor.
No, son solo impulsos - dice mi papá
Un consuelo, de algun modo, descubrimos que no es ella, ella no sufre ya, ella ya a partido, lo demás, solo caprichos de una maquinaria que se detiene, se frena... descansa.
Cariños, besos. En el jardin una flor de ibisco se abre caprichosamente.
Unos niños se acuestan al lado de la joven difunta, la abrazan. Y la joven parece sonreir. Y hay dulzura en el ambiente.
Una muñequita, que había tenido un alma 26 años.
Ahora el espíritu se había querido cambiar de casa.
Y lo hizo...
Blanco y negro. Mano derecha dedo 1 la dedo 2 do, dedo 4 re sostenido. La iglesia se impregno de una tonalidad menor, el violin se puso un abrigo negro, se frunce el seño de Dios, Parece que va a borrar el mundo de un manotazo. Parece que viene un ejercito, viene.
No llega.
Vibraciones de desamparo, nostalgia, que vuelan por la iglesia.
La cajita esta abierta, aun que está cerrada.
El universo son mis manos, y esa cajita que tengo al frente mio.
Blanco, negro;
-mira va a nacer - mi hermana esta con la "pelela" cerca en la cama. Se agita su pecho, me apresuro a tomar la "pelela"
-No, no, no es nada - dice mi hermana.
¿no vas a vomitar?
No, se me quito.
Vómito repentino.
La limpio.
Me mira.
La miro.
Va a nacer...
en otra sala una guaguita comienza llorar.
-Viste... jaja - dice ella, no se cuantas guaguas he sentido nacer ya...
Me río.
Blanco, negro.
Los niños que ella sintio nacer, ahora juegan por el mundo.
La niña que jugaba conmigo en el mundo, ahora juega en la tierra, en su interior; con la lluvía... con el viento... con el amigo polvo... con la amiga soledad, con el padre tiempo, con la madre nada. Con un violin, con un órgano.
La música le toma la mano a la lluvía, y corren junto con el viento, y mi hermanita que es la preferida de la madre nada, que se sube por el padre tiempo, y este que la toma la afirma, la levanta y le sonrie...
Chao... dice la familia llorando frente a una lápida gris, en un cementerio verde de primavera.
Blanco y negro.
Chao -responde- mi hermanita difunta, riendo en los brazos del padre tiempo.
Nadie la escucha.

Romance

Una joya de poesia española, lean curturizence...


Conde niño, por amores
es niño y paso la mar,
va a dar agua a su caballo
la mañana de san juan.
mientras el caballo bebe
el canta dulce cantar;
todas las aves del cielo,
se paraban a escuchar.
caminante que camina
olvida su caminar,
navegante que navega
la nave vuelve hacia allá.
la reina estaba labrando,
la hija durmiendo está:
-levantaos albaniña,
de vuestro dulce folgar,
sentireis cantar hermoso
la sirenita del mar.
- no es la sirenita, madre,
la de tan bello cantar,
sino es Conde Niño
que por mi quiere finar.
¡Quien le pudiese valer
en su triste penar!
-Si por tus amores pena,
¡oh, mahaya su cantar!
y porque nunca los goce
yo le mandaré a matar.
-Si le mandas a matar, madre,
juntos nos han de enterrar.
El murió a la media noche,
ella a los gallos cantar:
a ella como a hija de reyes
la entierran en el altar,
a el como hijo de conde
unos pasos más atras.
De ella nacio un rosal blanco
del nació un espino albar;
crece el uno crece el otro,
los dos se van a juntar:
las ramitas que se alcanzan
fuertes abrazos se dan,
y las que no se alcanzaban
no dejan de suspirar.
La reina llena de envidia,
ambos mando a cortar;
el galán que los cortaba
no cesaba de llorar,
della nacieron una garza,
dél un fuerte gavilán;
juntos vuelan por el cielo.
juntos vuelan a la par.

Anónimo

Buen soldado.

¡Tu! ven pa' ca!
vai a ser el modelo ¿entendido?
Si mi cabo.
Bien, empelotate.
Silencio. Más de 200 bocas guardan silencio repentinamente.
El joven conscripto comienza a desvestirse, con una cama puesta al medio de un circulo de otros conscriptos, entre ellos, yo; con la cabeza rapada y mi traje de soldado.
Quedó desnudo, completamente. Algunas risas que comienzan a bortar, luego el mismo cabo pierde la seriedad, y el mismo "modelo" que se rie de si mismo.
¡Ya! basta!
Ponte el pijama. Mi compañero se pone un pijama celeste.
Acuestate. Más risas. El modelo se tiene que acostar frente a 200 personas y meterse en una cama a las 4 de la tarde.
Nunca he estado en una situacion más incoherente. Pero disfruto el momento.
Ahora despierta! abre los ojos! (el modelo obedece) luego mi cabo comienza a dar una serie de instrucciones para vestirse hacer la cama... todo rapido.. en fin.
Amanece, nos levantamos tal cual nos instruyo mi cabo el dia anterior.
Dejamos la "cuadra" (el lugar donde hay mas de 200 camarotes) habiamos hecho las camas, algunas quedaron horriblemente hechas, reparo en esto y me voy...
Una leche caliente, un capitan piadoso que nos mira y nos habla con una cierta ternura.
EL hombre acaricia a un compañero muy delgado; "vas a comer bien aqui muchacho" y ordena que le den más pan.
La vuelta a la cuadra con los estomagos llenos.
Desastre.
Más de 200 colchones en el suelo, toda la ropa de cama amontonada.
Un cabo entra gritando como animal: ¡Asi les enseñaron a hacer las camas ayer!
¡Respondan mierda!
Mi capitan entro y vi esta cagada!
Y botó todas las camas! ¡Muevanse mierda! ¡Hagan sus cagá de cama bien!
Todos se mueven corren a sus camas...
Entre el universo de colchones tirados en el suelo, distingo una que esta en pie. Perfectamente estirada.
Mi cama, me digo a mi mismo.
Tu cama, me dice mi cabo.
No respondo, prefiero ser modesto. Me mira, y me dice; ...bien...
Buen soldado.
Doy las gracias con los ojos nada más.
Y transcurre otro dia, en una tarde de sombras largas, distingo mi sombra, y me parece no reconocerla. No eres mi sombra le digo. Viendo mi silueta pintada en el suelo en la tarde de un sol rojizo, con mi fusil... un cuchillo colgando de mi cinturon, mis botas.... paso por al lado de una matita pequeña que da unas florecillas pequeñas, imperceptibles. Corto una y se la pongo en la boca del fusil. Nadie la vera. Se ve comica.
Asi esta mejor, me responde algo dentro mio.
Y me pierdo en la tarde del sol moribundo.

Manuel